voiçi ma deuxième mère, ma tante. Elle est morte à l'âge de 33 ans (comme le Christ...vous verrez plus tard...), et elle est morte pour moi, ou plutôt, j'ai toujours cru qu'elle était morte pour moi. Elle était drogué et séropositive, oubliée et expulsée, en gros, la vie que j'aurais pu avoir, la vie que j'aurais du avoir. Je dis ça parce que je m'étonne aujourd'hui de ne pas avoir cette vie de rejetée qui ressemble à un destin qui me conviendrait...(j'ai choisis de dire "faire la vie", parce qu'elle ne l'a pas vécu, elle la faite à ma place, en la construisant, puisqu'elle a affronté le destin, mon destin.) Elle était ce que j'aurais du être, et je la remercie de m'avoir empêché de vivre ce qu'elle a vécu. Son décès était assez théâtral à la vue d'un garçon de mon âge, puisque pour moi, tout pivotait autour de son corps, qui était enfermé chez elle-lying on a bleeding wooden floor-, même les policiers, qui étaient chargés de prendre des photos de son cadavre dont les flashes resteront à jamais gravés dans ma mémoire). Les jours qui suivaient sa Mort j'ai réalisé le dessin ci dessous.
